Andréia Schwartz fotografada por Ângelo Pastorello para a revista Sexy de maio/2008 – publicada por Anna Ramalho in Jornal do Brasil, 26/4/2008.

         Eis aí a prima de meu querido amigo, jornalista e doutor em Literatura, Christian Schwartz. Suas aulas na universidade são as mais concorridas, seus trabalhos são magníficos, seus artigos espetaculares. E a prima? Bom, a prima, pois é, essa prima do Christian é, como colocar bem as palavras, ela me parece, e se não me engano nessa hora, ela tem algo que, e é preciso dizer, ela definitivamente, não estou me expressando de acordo, mas é que ela faz algo comigo que se chama, que se fogo, que se inflama, mas não é nada disso, é outra coisa que eu queria declarar sobre ela, é que ela, nesse esplendor todo, toda espírito, toda santa – santa? -, ela, a legítima brasileira que o Llosa imortalizou no Pantaleão, ela, essa brasileira que comeu a maçã, ela, que deixou aquele lá de quatro – literalmente – ela, que encarnou a liberdade, que encarna qualquer fantasia que vier, menos a de estátua, ela que desliza, ela que é móvel, como pluma ao vento, ela, graciosa, ela, porto dos infelizes – porto alegre! – ela, que fala de idéias, que muda de pensamento, ela é essa que balança mais que um poema, a caminho do mar. Isso. Ela é a que caminha – e o mundo inteirinho se enche de graça. Essa é Andréia Schwartz.

Escrito por Leonardo Ferrari às 07h47
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Marina Tsvetaeva.

“Marina Tsvetaeva, a grande poeta russa aniquilada pelo estalinismo, lembrou certa vez que o poeta não vive para escrever. Ele escreve para viver.”

Fonte: última frase do discurso de Juan Gelman no recebimento do Prêmio de Literatura de Língua Castelhana Miguel de Cervantes ontem em Alcalá de Henares, a cidade em que nasceu Miguel de Cervantes há 461 anos – publicado in Página 12, 24/4/2008.

Escrito por Leonardo Ferrari às 06h35
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Fonte: Página 12, 24/4/2008.

         É para ler, colar nas paredes de todos os bares, recitar pelas ruas das cidades, é para viver. É um sonho de outro sonho, é um ato contra a morte, é o retorno da vida em toda a sua magnitude, em toda a sua luminosidade. Ontem o poeta Juan Gelman recebeu na Espanha o prêmio Miguel de Cervantes. Um trecho de seu inesquecível, belíssimo e impressionante discurso:   

“E é algo verdadeiramente admirável nestes “Dürftiger Zeite”, esses tempos mesquinhos, esses tempos de penúria, como o qualificava Hölderlin perguntando-se “Wozu Dichter”, para que poetas? O que teria dito ele nesse mundo em que, a cada três segundos e meio, uma criança menor de cinco anos morre de doenças curáveis, morre de fome e de pobreza? Eu me pergunto quantas morreram desde que comecei a dizer essas palavras. Mas aqui está a poesia: de pé contra a morte.

         Safo falou do belo jardim em que “a água fresca rumoreja entre os ramos das macieiras, todo o lugar à sombra das roseiras e dos ramos agitados o sonho vinha”; Mallarmé conheceu a nudez dos sonhos dispersos enquanto que Santa Teresa recolhia as imagens e os fantasmas dos objetos que movem apetites; San Juan bebeu o vinho do amor que só é servido em uma taça enquanto que Cavalcanti vi a mulher que enchia de claridade o ar; Hildegarda de Bingen chorou as suaves lágrimas da dor do pecado, e tanta beleza cheia de mais vida que causa o balançar de todo o ser. Não será a palavra poética o sonho de outro sonho?

         Santa Teresa e San Juan de la Cruz tiveram para mim um significado muito particular no exílio que me condenou a ditadura militar argentina. Sua leitura, desde outro lugar, me reuniu com o que eu mesmo sentia, ou seja, a presença ausente do amado, Deus para eles, o país do qual fui expulso para mim. E quanta companhia do impossível me trouxeram. Esse é um destino “que não é senão morrer muitas vezes”, comprova Teresa D’Ávila. E eu morria muitas vezes e em cada vez, com cada notícia de um amigo ou companheiro assassinado ou desaparecido, que agravava ainda mais a perda do amado. A ditadura militar argentina desapareceu com 30.000 pessoas e é importante assinalar que a palavra “desaparecido” é uma só, porém ela contém quatro conceitos: o seqüestro de cidadãos e cidadãs presos, sua tortura, seu assassinato e a desaparição de seus restos mortais no fogo, no mar ou em terra ignorada. O Quixote me abriu então mananciais de consolo.

         Li-o pela primeira vez em minha adolescência e com prazer extremo depois de cruzar, não sem muito esforço, a barreira das imposições escolares. Me cutucava uma pergunta: como foi o homem, don Miguel? Eu conhecia sua vida de pobreza, de sofrimento, suas prisões, seu cativeiro em Argel, sua participação em Lepanto, as tentativas fracassadas de melhorar a sua sorte. Mas, quem era ele? Eu relia seu auto-retrato, que ele escreveu nas Novelas Exemplares: “Este que vês aqui, de rosto aquilino, de cabelo castanho, testa lisa e descarregada”, e isso nada me dizia, salvo a menção de seus “olhos alegres”. Eu compreendi então que ele estava em seus escritos. Me dediquei a eles e ainda hoje creio às vezes escutar suas gargalhadas quando colocava o Cavaleiro da Triste Figura no papel. Só quem, desde a dor, escreve com verdadeiro gozo, pode dar a seus leitores um gozo semelhante. Cômico é o rosto da tragédia quando ela se olha a si mesma.”

“Y es algo verdaderamente admirable en estos “Dürftiger Zeite”, estos tiempos mezquinos, estos tiempos de penuria, como los calificaba Hölderlin preguntándose “Wozu Dichter”, para qué poetas. ¿Qué hubiera dicho hoy, en un mundo en el que cada tres segundos y medio un niño menor de cinco años muere de enfermedades curables, de hambre, de pobreza? Me pregunto cuántos habrán fallecido desde que comencé a decir estas palabras. Pero ahí está la poesía: de pie contra la muerte.

Safo habló del bello huerto en el que “un agua fresca rumorea entre las ramas de los manzanos, todo el lugar sombreado por las rosas y del ramaje tembloroso el sueño descendía”, Mallarmé conoció la desnudez de los sueños dispersos, Santa Teresa recogía las imágenes y los fantasmas de los objetos que mueven apetitos, San Juan bebió el vino de amor que sólo una copa sirve, Cavalcanti vio a la mujer que hacía temblar de claridad el aire, Hildegarda de Bingen lloró las suaves lágrimas de la compunción, y tanta belleza cargada de más vida causa el temblor de todo el ser. ¿No será la palabra poética el sueño de otro sueño?

Santa Teresa y San Juan de la Cruz tuvieron para mí un significado muy particular en el exilio al que me condenó la dictadura militar argentina. Su lectura desde otro lugar me reunió con lo que yo mismo sentía, es decir, la presencia ausente de lo amado, Dios para ellos, el país del que fui expulsado para mí. Y cuánta compañía de imposible me brindaron. Ese es un destino “que no es sino morir muchas veces”, comprobaba Teresa de Avila. Y yo moría muchas veces y más con cada noticia de un amigo o compañero asesinado o desaparecido que agrandaba la pérdida de lo amado. La dictadura militar argentina desapareció a 30.000 personas y cabe señalar que la palabra “desaparecido” es una sola, pero encierra cuatro conceptos: el secuestro de ciudadanas y ciudadanos inermes, su tortura, su asesinato y la desaparición de sus restos en el fuego, en el mar o en suelo ignoto. El Quijote me abría entonces manantiales de consuelo.

Lo leí por primera vez en mi adolescencia y con placer extremo después de cruzar, no sin esfuerzo, la barrera de las imposiciones escolares. Me acuciaba una pregunta: ¿cómo habrá sido el hombre, don Miguel? Conocía su vida de pobreza y sufrimiento, sus cárceles, su cautiverio en Argel, su Lepanto, los intentos fallidos de mejorar su suerte. Pero él, ¿quién era? Releía el autorretrato que trazó en el prólogo de las Novelas Ejemplares: “Este que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada”, que nada me decía, salvo la mención de sus “alegres ojos”. Comprendí entonces que él era en su escritura. Me interno en ella y aún hoy creo a veces escuchar sus carcajadas cuando acostaba al Caballero de la Triste Figura en el papel. Sólo quien, desde el dolor, ha escrito con verdadero goce puede dar a sus lectores un gozo semejante. Cómico es el rostro de la tragedia cuando se mira a sí misma.”

Fonte: discurso de Juan Gelman no recebimento do Prêmio de Literatura de Língua Castelhana Miguel de Cervantes ontem em Alcalá de Henares, a cidade em que nasceu Miguel de Cervantes há 461 anos – publicado in Página 12, 24/4/2008.

Escrito por Leonardo Ferrari às 06h25
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Fonte: Jornal do Brasil, 23/4/2008.

Ele está no meio de nós. Chegou ontem ao Brasil o porta-aviões USS George Washington. Não há nada mais fálico no mundo militar do que ele. É grande, é gigantesco, é titânico. É alto, duas vezes mais alto que a estátua do Cristo Redentor (comparação perfeita – o que é o Cristo perto do Washington?). É nuclear, poderosamente nuclear. E até levanta vôo. Não há nada mais fálico. Ele é a encarnação perfeita da diplomacia do porrete apregoada por aquele outro presidente, o Roosevelt – o famoso “Big Stick”. Porrete? Grande? Não há nada mais fálico. Muito antes de Guy Debord publicar “A Sociedade do Espetáculo”, a marinha dos Estados Unidos já sabia que o poder precisa desfilar, precisa dar show, precisa circular por aí, precisa penetrar em águas inimigas, precisa invadir, precisa mostrar presença. Espetáculo é com o George Washington mesmo. Por onde ele passa, a inveja se dissemina. Por que o deles é maior que o nosso Minas Gerais ou o mais moderno São Paulo (nossa marinha ainda está no café-com-leite)? Por que o deles é mais alto? Por que o deles é nuclear? Agora, nossos mosquitos eles não têm. Nossos mosquistos não são nucleares, mas são letais. Nossos mosquistos não são maiores, mas são cumpridores. O Aedes é a nossa salvação.

Escrito por Leonardo Ferrari às 06h38
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Alena Seredova em anúncio da Triumph in La Repubblica, p. 30 e 31, 22/4/2008.

         Lendo o La Repubblica, meu olhar parou em Alena Seredova. Nada vi antes, porém, depois dela, topei com Jorge Luis Borges nas páginas 48 e 49. Lá está uma reflexão do escritor sobre os labirintos, em uma conversa que teve em 1981 com Achille Bonito Oliva. Em determinado momento, Borges lembra de Chesterton que dizia:

         “Nós somos aquilo que temíamos, um labirinto sem centro”.

         Em outro, Borges fala de Ariosto:

         “Ariosto é um labirinto feliz, é como um rio com tantas sinuosidades, não é um labirinto no sentido de, digamos, Henry James ou Kafka...(...) em Ariosto é outra coisa, é um labirinto feliz, no sentido de uma selva (...)”.

         Alena Seredova e Borges, labirintos. Há uma porta aberta neste anúncio. Entrada para um labirinto? Triunfo ou perda?

         “Por amor tornou-se furioso e louco

         o homem que tão sábio era estimado antes.”

Ludovico Ariosto.

Escrito por Leonardo Ferrari às 07h21
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“Vocês são os produtos da Universidade, e comprovam que a mais-valia são vocês, quando menos no seguinte, que não apenas consentem, mas aplaudem, e ao que eu não teria por que fazer objeções – é que saem dali vocês próprios equiparados a mais ou menos créditos. Vocês vêm aqui tornar-se créditos. Saem daqui etiquetados como créditos, unidades de valor.”

Jacques Lacan em Vincennes no dia 3 de dezembro de 1969 in “Analyticon”, O Seminário – Livro 17. O Avesso da Psicanálise. Rio de Janeiro: Jorge Zahar ed., 1992, p. 191.

         O indispensável Babelia vem essa semana com um dossiê de 40 páginas sobre o Maio de 68. No artigo de abertura, Josep Ramoneda faz uma belíssima reflexão sobre o que restou dessa data.

Escrito por Leonardo Ferrari às 08h53
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Focos de incêndios que produziram a fumaça que invadiu Buenos Aires desde quinta-feira, em uma imagen de satélite da NASA de 17 de abril in El País, 19/4/2008.

“Porque Buenos Aires es hondo, y nunca, en la desilusión o el penar, me abandoné a sus calles sin recibir el inesperado consuelo, ya de sentir irrealidad, ya de guitarras desde el fondo de un patio, ya de roce de vidas.”

         “Porque Buenos Aires é profunda, e nunca, na desilusão ou no penar, abandonei-me a suas ruas sem receber inesperado consolo, seja por sentir irrealidade, seja pelas guitarras ao fundo de um pátio, seja pelo roçar de vidas.”

         Jorge Luis Borges, “Palermo de Buenos Aires” in “Evaristo Carriego”, 1930. Obras Completas v. I. São Paulo: Globo, 1998.

Escrito por Leonardo Ferrari às 08h13
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